PETIT MOYEN ORIENT

Un Orient moyennement malsain

Morcelé en territoires bâtards

Suffoque sous la ruse et le venin

Des coyotes et des serpents pillards.

Toute la région est un abîme fumant

Qu'une bombe précède et qu'une flamme suit.

Patrie, où sont tes véritables enfants ?

Qui dévorent le vent et chassent la pluie.

Brave, où est ta bravoure ?

Où est ton prestige, ta foi ?

Où est donc ton amour ?

Pour ton proche sans voix.

Qu'importe le moment, la saison

Combattant, où est ta fureur ?

Intellectuel, où est ta raison ?

Où est donc ta verve meilleure ?

La liberté n'est pas à toi, elle est vapeur !

Cependant, Dieu te l'avait donnée.

Elle est à ceux qui cherchent les douleurs

A ceux pour qui le sacrifice est sacré.

 

REALITES N° 690.  1999